¿Qué hacer con Pogacar tan pichi en su maillot arcoíris reluciente entre campos de maíz y pastos, silbando sobre su bici con manillar de mariposa? ¿Admirarle? ¿Silbarle? ¿Insultarle porque al sexto día ha matado la emoción del Tour, la ilusión de una pelea de igual a igual, la esperanza de grandes campeones reducidos a la nada, Vingegaard, orgulloso, Seixas joven, Ayuso creciendo, Remco soberbio, Del Toro fulgurante? ¿O venerarle por convertir una etapa pensada como un aperitivo de las grandes montañas del futuro en el escenario de una de las más grandes exhibiciones que el Tour haya conocido en las 112 ediciones ya disputadas, por convertir a la afición de las cunetas, ante la tele, en testigos privilegiados de lo nunca visto?
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